Dezenove horas e quarenta e oito minutos.
Não há sol, nem estrelas quaisquer. A lua se afasta do meu campo de visão. Nuvens e mais nuvens embranquecem o céu dos meus devaneios inférteis. O mar avança e cerimonialmente banha meus pés calejados.
À minha esquerda, vazio. À minha direita, solidão. À minha frente oceanos me expõem à amplidão da minha insignificância diante de mim mesma e perante o universo.
Salgo meu rosto, rememoro ilusões cambaias, desperto meus mortos e suas amarguras, me enterro mais e mais. Impregnada de maresia e torpor, à procura de aconchego na areia ainda morna que acolhe maternalmente a frieza que ronda minhas derrotas.
Areia, areia, areia. Macia e úmida areia. Reporto-me a um passado adormecido, reparto-me diante um futuro insone.
Fragmentada sobre tantos pequenos grãos, choro, mas já não sinto dor. Não há mais fracassos. Não há motivo para luto.
Visto branco. A transparência da roupa que cobre minha carne jovem e firme reflete a verdade que eu já não escondo em meu espírito.
Finalmente, livre. Livre de mim mesma.
Minhas escolhas nunca fizeram sentido. Desprovida de razão que sou, sentir era a única rota que levava meus rios a lançarem suas águas no mar. Já não sinto vontade de aprisionar num cárcere de farsas meu arsenal de fraquezas impunes.
Finalmente, livre. Livre de mim mesma.
Que viessem todas as tempestades, que me torturassem todos os açoites do mar, que eu morresse afogada em meu próprio pranto agridoce. Não lamentava mais nada.
Morreria, morreria sim, como já morri centenas de milhares de vezes num só segundo. Morreria embalada pela cantiga de ninar silenciosa que as marolas trazem e levam nessa noite quente.
Tão fluida é a minha existência que meu renascimento se mistura à salinidade do mar revolto. Numa simbiose breve, intensa, eterna. Sereia sem encantos, sigo desejando, me consumo, não me contenho, nem me contento. Acolho em mim todas as futuras ressacas e os maremotos incompreendidos.
As minhas desgraças, as minhas glórias, quem pode julgá-las?